jerry de las islas

Estudiar en Chile

2011-08-04T18:05:00.002+02:00

Hoy fui a hacer clases a la Universidad Católica, a la Facultad de Derecho, donde estudian cabros de buenas notas que vienen de los mejores colegios de Chile, todos privilegiados de este sistema contra el que luchan el resto de los estudiantes en la calle.
Hasta la faultad llegaba el olor a lacrimógena para recordarnos que no estamos solos y que mañana todo puede cambiar si este movimiento revolucionaripo estidiantil logra sus objetivos y no son embaucados nuevamente por nuestro sistema político.
¡vivan los estudiantes de Chile!

de vuelta en casa

2006-05-26T18:23:00.000+02:00

Volver a Chile siempre es duro, pero esta vez siento que las cosas están un poco más dificiles. Quizas el cambio ha sido más profundo. Quizas los otros han cambiado mucho. No lo sé.

Reincertarse, buscar casa, trabajo y reinventar lo ya hecho, es el trabajo de los que hemos partido alguna vez, que en mi caso ya son dos veces, por lo que en una suerte de déjà vu me sumerjo una y otra vez en este mar frio de un Santiago contaminado que no me deja ver los Andes de mis sueños nostálgicos.

En fin, dejo hasta aqui este parentisis de vida personal, esperando tener nuevamente el tiempo y las ganas de publicar relatos que aplaquen mi deseo de estar.

Se - cuela (III)

2006-04-11T17:51:00.000+02:00

Hace tiempo ya que no colgaba ni una letra en este espacio, pero el tiempo no pasa en vano y casi siempre da una cosa a cambio de otra.

A mi me ha dado un periodo de frutos, que, curiosamente, coincide con la primavera de estos pagos. Frutos que me tienen feliz.

Y bueno, aqui va un ejercicio en la busqueda del alma femenina que muere de pasion y luego recuerda desde la muerte, intentando comunicar aquello que no se puede:

Por el lado de ella

Ahora me toca a mí, la muerta de esta historia de amantes, de seres apasionados en el sexo y fríos en el huir.

Desde la muerte no es mucho lo que puedo contar, quizás solo decirles que estoy tranquila. Que no guardo rencor a quienes me mataron, ni mucho menos los juzgo por lo que hicieron después de mi muerte. Quizás yo habría hecho lo mismo: escapar como alma que lleva el viento y no mirar atrás nunca más, expiando mis culpas en el perdón de Dios o en el miedo a convertirme en una estatua de sal.

(El calor a veces me sofoca)

Quizás si no hubiese sido yo la mas caliente y no hubiese sido la de la idea de estrangularme con una media, las cosas no estarían donde están ahora. Pero a estas alturas no me puedo quejar ni menos aún puedo querer cambiar este relato.

Me toco morir y no hay alternativa.

Tampoco es tan grave, saben. De todas formas todos ustedes llegarán a lo mismo en lo que estoy yo ahora. De hecho podría transformarme en vuestra guía y conducir la barca que los traerá a los dominios de Hades, mi guardián, el que cuida de los muertos.

(Él no me permite salir de aquí)

La estrangulacion durante el coito es una estupenda herramienta para la intensificacion del orgasmo, de hecho me consideraba una experta en la materia, sobre todo arrastrando a otros a su practica. No sé qué me producia mas placer, si hacerlo yo misma o seducir a otro para que lo hiciera.

Hombres y mujeres caian en mis redes con una facilidad, que aun cuando parezca poco modesto mi comentario, llegaran a comprender que en nada me beneficia una vez muerta.

¿Sabían que a los abogados les enseñan en la Escuela de Derecho que la ley no es tal si no alberga la posibilidad de ser violada?

La violación es esencial al cumplimiento de la ley, sin la existencia de una, el otro no existe. Pues la ley dejaría de ser coercitiva y por tanto, obligatoria.

El otro día me escapé de la atenta mirada de Hades y volví a Tunquen, a la casa en donde caí muerta de pasión y calentura. Y no creerán lo que encontré.

Ahí estaba la ex mujer de mi amante con dos niños, uno, hijo de aquel que tanto amé y, el otro, un vástago de su nuevo marido.

La muy perra estaba feliz.

Me dieron ganas de asustarla y rozarle los pies en la noche, mientras dormía o de hablarle al oído muy despacio, frases que le helaran la sangre o moverle los objetos frente a sus ojos o que sé yo, darle de palmadas en el culo!

Pero no pude.

Que culpa tiene ella de sentirse y verse feliz, si no conoce la verdadera pasión, si no sabe lo que es amar con las entrañas aunque en ello se nos vaya la vida!!!

Me sirvió para comprender que hay situaciones en que solo se esta bien y nada mas, como si solo fuera otra ilusión, una mas que creamos para sentirnos mejor. Una forma de tranquilizar nuestros corazones alborozados de placer y goce por la vida, que quisieran comerlo y tocarlo y beberlo todo.

Fue el dulce hallazgo de una visita por el mundo de los vivos.

Sigo tan apasionada como siempre, y eso es lo bueno. Que la muerte nada cambia, seguimos siendo los mismos a ambos lados de la mampara de tiempo-espacio que nos separa. La misma conciencia que nos hace ser seres humanos en la tierra, nos permite seguir siendo en esta nueva dimensión.

Pero bueno, mejor no les voy a venir a hablar de metafísica o del misterio de la muerte o cualquier cosa como esas. Pasaría a ser la muerta más pedante del universo, además de la que se fue de lengua con los vivos diciéndoles cómo es este asunto.

En fin, que las cosas son como son y al pan pan vivo vino y no quisiera hacerles perder mas el tiempo, así es que vuelvan a sus vidas, a sus trabajos y a sus quehaceres, que esta historia de amantes, muerte y big escape ha llegado a su fin.

Solo quisiéramos agradecer a todos cuantos han hecho posible esta puesta en escena y por supuesto a ustedes, publico, gentes! Que sin ustedes, el ego de un escritorcillo sería menos que nada y solo la humildad regiría nuestros corazones.

à tout alors...

Se-cuela (II)

2006-02-19T20:55:00.000+01:00

Por el lado de la amiga

El día que ella llamó para invitarme, acababa de romper con mi novio de lo que hasta ese momento era toda mi vida, que no era mucha, pero si lo suficiente como para llenar algunos álbumes de fotos, vaciar algunos frascos de perfume y lucir algunos juegos de lencería fina.

Ella era mi mejor amiga. Sin embargo, hacia mas de un mes que no sabia nada de ella ni de cómo le había ido en su aventura. Después del cumpleaños de la Maca no la volví a ver más. Parecía que la tierra se la había tragado entera, a ella y a su amante.

Su invitación a pasar el fin de semana con ellos en Tunquén me pareció genial. Me daba una curiosidad malsana ver cómo se comportaban los tortolitos en la intimidad. Esa intimidad del amor y del cariño que no se comparte con cualquiera, ni aun con esos amigos que son nuestros confidentes. Ese trazo de realidad que es nuestra y de nadie más. El morbo que me dio no se lo pueden imaginar.

A él no lo conocía de nada, solo lo había visto un par de veces y me había parecido un buen tipo, no sé, uno de esos tipos a los que además de ser guapos, se les puede ver que tienen un cierto halo de misterio en la mirada. Esos hombres a los que parece que un tren de desgracias les ha pasado por encima, pero aun así siguen adelante, conquistando, seduciendo.

Al llegar a Tunquén todo me pareció extraño. La ropa estaba por el piso, los platos parecían estar sin lavar desde hace días, sus caras. Algo demacradas estaban, como si no hubieran dormido lo suficiente para sobrevivir, lo justo para no morir. Y ese olor a sexo pegajoso y húmedo de la orgía a medio terminar. No dije nada, ni una palabra sobre ese olor. No sé por qué, pero quería sentirme parte de todo eso.

Ella se me vino encima para abrazarme y llenarme de besos, diciéndome que como era de linda en venir hasta acá y estar con ella. Me acariciaba el pelo y me decía que me sintiera como en mi casa y que podía hacer y deshacer cuanto quisiera. Fue como entrar a un refugio suave, cómodo y caliente, donde la libertad y el amor eran los señores, y nosotros, pobres mortales, sus fieles y entregados súbditos. Me encantó. Era tan distinto a todo lo que había vivido hasta ese día, tan nuevo.

Desde que la conocí en una fiesta desenfrenada en casa de mi amigo, el chico Ruiz. Siempre supe que ella era una loca. Perdida en sus vicios. Pero esta parte sexual de su vida, nunca me la había mostrado de forma tan explicita, ni menos siendo yo su objeto de deseo.

Él, por el contrario, siempre estaba más distante, como esperando a ver mis reacciones frente a su amante antes de hacer o decir cualquier cosa, como un observador que espera, paciente y tranquilo, que los movimientos de su presa le indiquen el camino.

Durante la comida bebimos vino en cantidades industriales y nos reímos a mandíbula batiente durante horas de placer cultural. Disfrutando del gusto por conversar y tratar de entender las palabras que denominan nuestra realidad. Buscando desentrañarlas de las tierras del humor, donde el reírse de ti mismo te hace mejor. Ironía y placer para gozar de estar vivos y poder reír.

Le sacamos risas al demonio y éste nos devolvió el chiste. Tanta coincidencia entre nosotros, tanto querer disfrutar de ese encuentro, como brujas y magos en aquelarre sabático, como bichos humanos disfrazados de fiesta para la ocasión, como hienas en celo dispuestas a joder, y follar y tirar. Nos entregamos al dar y recibir, dar y recibir, forever...

Ciertas noches, en las que despierto sobresaltada por sueños en los que ella me mira a los ojos y me grita: Aprieta! Aprieta! Pienso en la razón que me llevó a enrollarme con ellos y dejar que el sexo fluyera como el agua entre nosotros.

A veces creo que fue la amistad. Nada mas que ser amigos, caernos bien, reír juntos, y el resto, solo sexo. Amigos que deciden jugar con el sexo y prestan sus cuerpos para la experimentación. Una cosa de niños lindos que se quieren y se quieren disfrutar mutuamente, como si fueran helados de distinto sabor.

O habrá sido que la quería mucho y que siempre me había gustado como mujer?
Era tan guapa, que cuando salíamos juntas por ahí a tomarnos una copa, ella era siempre el centro de las miradas. Los hombres la adoraban. Y algunas mujeres también.

En esas noches eternas, siempre termino dando vueltas en la cama pensando en lo absurdo de su muerte. Para no decir nada de lo macabro de nuestro actuar.

Pero que podía hacer, ¿pasarme al menos cinco años de mi vida pudriéndome en la cárcel por un accidente sexual? ¿Por una jugada del destino?

¡Yo no la quería matar!

Como iba a querer algo así, si yo la quería. Yo la quería de verdad.
Lo único que hice fue cumplir sus caprichos de perrita en celo que quiere gozar.
Yo también quería gozar, no lo niego. Pero no con la muerte. Ella sí.

A la noche siguiente, nos llevamos el cadáver de plata a la playa. Formamos una pira con todos los palos y leños que encontramos en la casa, y la quemamos.

Su cuerpo se hizo cenizas en ocho horas de frío y oscuridad. Con el mar a nuestras espaldas rugiendo sin cesar. Durante todo ese tiempo, nadie se acercó, nadie quiso dar esa noche un paseo por la playa. Ni un alma se dejo ver por ese agreste lugar.
Ambos sabíamos que si alguien aparecía, estábamos cagados, pero que si lo lográbamos hacer, seriamos libres para hacer una nueva vida, y renacer.

Él partió al día siguiente de Chile y nunca más he sabido nada de él ni de este asunto. Ella quedó en los registros, archivos y anales de la historia, como una desaparecida y él, no sé si vive aun, ni me importa. Para mi todo eso desapareció.

Tampoco me interesa saber nada, de verdad.

Ahora tengo un marido que trabaja mucho todos los días, dos niños que me quieren y que yo adoro, y un trabajo en el que las apariencias y las amistades, sí importan.

En fin, que tampoco es tan grave, no?

una pausa matinal

2006-02-05T19:43:00.000+01:00

La vida es sueño dijo Calderón de la Barca hace casi 400 años, dando de esta forma la nota existencial al Siglo de Oro Español.

Han sido innumerables los montajes teatrales y muchas las sesudas columnas de la critica que han abordado el dilema de saber, qué diablos quiso decir este hombre al afirmar que la vida es sueño y nada más.

Hoy por la mañana, después de dormir y redormir los oscuros pensamientos que inundaron mi ser la noche anterior, como a ese ferry lleno de oradores que en medio del Mar Rojo abrio sus puertas para recibir la inmensidad del mar y caer depositado a seiscientas millas de profundidad.

Sobrecogido por las primeras luces del día, todavía le doy vueltas a esto de que la vida es solo un sueño y nada más.

Un sueño, una ilusión de la que me hago cargo como si viajara en piloto automatico, buscando darle la cara más amable
la más grácil y tierna
la más inteligente y locuaz
la mas divertida y bella que me quepa lograr.

Como en un viaje psicodélico en el que puedes conducir la conciencia de tus alucinaciones, imponiendo tus deseos de belleza y bienestar a esa realidad hostil, fatua, pobre que te hace llorar.

Pero si nada es real y la vida es sueño y nada mas, qué diablos importa entonces?

Para qué arreglarla?

Tengo treinta y cinco años y no tengo nada de qué enorgullecerme.

Y aun cuando el verbo tener no debiera ser el utilizado - para con eso hacer mi modesto aporte a la lucha políticamente correcta de ir contra el materialismo y la posesión que tanto mal han hecho a este mundo actual - no encuentro otro verbo que sea mas claro para llegar al objeto de nuestro orgullo humano, fuente de tanta calamidad.

También podría pensar que debiera estar orgulloso de lo que soy, de mi propio ser y de lo que he logrado.

Pero, y el ego?

Difícil.

Me niego a sentir orgullo de nada.
Mejor la humildad y la generosidad.

Mejor no tener y perderme en un vacío tan grande como el mar, confundirme en el eco de mi propia voz, desorientarme y dar vueltas y palos de ciego sin llegar a puerto, sin llegar a nada.

Quizás mejor creer que la vida es sueño, de hecho es más fácil en cierto sentido, o al menos, es mejor que salir en busca de lo hecho y lo deshecho para dar una explicación plausible a la trivialidad de esta vida, a lo absurdo, a lo irreal, a lo cruel.

Lo que digo no es nuevo ni pretende serlo, es solo que cuesta mucho hacerlo y eso ya es bueno.

Y para muestra de lo que digo, que mejor que el mismo Calderón:

"pues así llegué a saber
que toda la dicha humana
en fin pasa como sueño;
y quiero hoy aprovecharla
el tiempo que me durare,
pidiendo de nuestras faltas
perdón, pues de pechos nobles
es tan propio el perdonarlas."

Junto a la ventana, mi gata Clarita se lava la cara
con su patita y su propia salivita.

Parece fácil, pero no lo es.

y tu, sueñas que la vida es sueño y nada mas?

Se - cuela (I)

2006-01-26T18:44:00.000+01:00

Por el lado de él.

Mientras camino por la playa de Port La Nouvelle (les Pyrenées sur Mare, France), no hago mas que pensar en ella.

Estoy aquí hace ya seis meses y en todo este tiempo, el recuerdo de aquella fatídica tarde, jamás se ha separado de mí.

Me sigue donde quiera que vaya, como una presencia que no me quiere dejar, como un alma en pena que no quiere partir.

¿Por qué?
Cuando pensaba que ya lo había dejado todo atrás, aparecen ante mí nuevamente las imágenes de ella envuelta en llamas,
de ella plena de placer, de ella mirándome,
mirándome con los ojos de una muerta que no me deja partir.

Salí de Chile con lo puesto y cinco mil dólares que logré sacar de mi cuenta en el ultimo minuto.

De eso ya han pasado cinco años.

El primer trayecto lo hice hasta Roma, desde ahí, y sin salir del Aeropuerto Leonardo Da Vinci, seguí mi huida hasta Bangkok, el lugar mas lejano al que podia optar.

Ahi me detuve, tomé una habitación en un hotel barato y me eché a dormir.

Al bajar a comer, casi treinta horas después de haber llegado, vi que el hotel estaba repleto de mochileros, de rastafaris rubios venidos del norte, de italianos deseosos de la buena vida y de brasileños en busca de la mejor ola que las playas de Tailandia les podian dar, los que sumados a una buena dosis de chinos jovenes y dispuestos a todo, daban al lugar un aspecto mas que adecuado para pasar desapercibido.

Decidí quedarme tranquilo unos días y pensar en mi situación.

A la segunda noche ya no pude dormir bien, de ahí ya solo fueron largas noches de insomnio tropical, noches eternas en las que no hacia mas que respirar bajo la tenue protección de un mosquitero y el aire tibio que arrojaba el ventilador.

Primero un sudor frió sobre mi frente, luego la fiebre que me hacía tiritar. Tapado hasta las orejas, solo atinaba a mirar y mirar el ventilador en el techo, que sin pausa ni reposo martillaba mi cabeza a cada vuelta, una y otra vez, una y otra vez.

Pasé dos días muerto de miedo, pensando que en cualquier momento la policía entraría en el hotel para sacarme de mi cama y llevarme a una cárcel asiática. Una sucia catrcel tailandesa en la que me pudriria poco a poco, con calor y humedad dispuestos para la descomposición, mientras esperaba una hipotética extradición.

Fue entonces cuando, no sé si por acción de la fiebre que todo lo trastorna o por el influjo de la culpa que me estaba matando, que una noche ella se apareció ante mí.

Iba vestida igual que aquella tarde en Tunquen.
Su cuerpo exquisito se insinuaba por todas partes.
Era una aparición llena de vicio
dolor lujuria placer.

Fue bizarro sentir como, pese a la fiebre que tenía, podía percibir su olor, su piel, su cuerpo que seguía hirviendo aun después de muerta. Sentía que venia a mi, que aun estaba caliente, que aun estaba húmeda en el más allá.
Lascivia fantasmal
incorpórea
irreal.

El cuerpo de ella se multiplica como la imagen de una casa de espejos.
Pierdo el sentido dentro y fuera de ese sueño febril. Todo es una sola realidad sin limites, sin fronteras. Es como ver a dios dentro de ti.

Las fuerzas ya no estan, desaparen, como los recuerdos perdidos de un viejo que mira las palomas y nada más.

Pero no, aun no es el momento de partir.

Unos labios que se posan sobre los míos me dicen que estoy perdonado, que puedo seguir, que esa bruma de desiertos se alejará de mí y podré sentir que no estuvo mal haber hecho lo que hice, que fue lo correcto.

Lo justo para seguir en pie y vivir como si ella nunca se hubiera ido. Porque todo no habia sido mas que un accidente, un error en el manejo de la media y sus encajes.

Al día siguiente continué mi viaje, cada vez más al Oriente de este mundo en el que no encuentro la paz.

Llegué a Bali y desde que puse el primer pie en ese maravilloso lugar, supe que mi vida podía cambiar. Que podía estar tranquilo porque hasta allá, nadie me iba a ir a buscar.

El país entero es un hervidero de extranjeros sin pasado y sin futuro, personas deseosas de vivir el momento y olvidar, simplemente, olvidar. Dejar atrás la vida de ciudad, de pareja, de trabajo, de oficina... de oficina, que es eso?

Me da risa cuando recuerdo que alguna vez fui a una oficina todos los días, de lunes a viernes, de nueve a seis. Tiempo en el que la vida giraba en torno al dinero y la fantasía de escapar de todo y todos.

Y claro, a veces se quiere tanto algo que, finalmente, la vida te lo otorga, aunque en el camino el precio que has de pagar sea altísimo.

¿Valía mi libertad la vida de mi amante?

Nunca lo sabré.

Al cabo de un tiempo estaba trabajando con unos italianos en la playa. Tenían unas cabañas que arrendaban a todo tipo de gente: tiernos amantes que venían de luna de miel en paquetes contratados en una multitienda, viejos avaros buscando jovencitas o jovencitos, divorciadas en busca de tranquilidad para cicatrizar las heridas de su ultima cirugía estética y uno que otro ser perdido que creía que allí era el lugar donde encontrar la paz espiritual que solo el Buda puede dar.

Ellos escucharon mi historia como si la hubieran escuchado ya, como si muchas veces antes, ya hubiera sido contada por otros, que como yo, habían huido de su destino, y que en distintas lenguas y épocas se habían acercado a personas como ellos, capaces de escuchar y no juzgar.

Ellos me consiguieron un pasaporte, un nuevo nombre y una nueva vida de la que hacerme cargo...

el fin de una historia

2006-01-14T19:37:00.000+01:00

La amante no solo es caliente y complaciente con su hombre.
También es un hervidero de fantasias por hacer.

La llegada de la amiga al nidito de los amantes es el detonante de su pasión, y envuelta en ella, como si de una bruma espesa y cálida se tratara, se entregará a los placeres de su carne, de su piel y de su boca.

Déjame a mi
sube
yo la tengo
tocame
ven hacia aca
asi
asi
suave
sobre mi
tu boca
la mia
la de ella

Los jadeos, suspiros, llantos y gritos de placer se suceden unos a otros a ritmo acompasado.

Las horas pasan y la casita de la quebrada pareciera que fuera a estallar envuelta en llamas y desaparecer para siempre de esta realidad absurda y tediosa.

Pero el grito sordo de una mujer rompe la música del éxtasis sexual, quiebra la continuidad temporal y en un segundo la vida pierde el aliento, el silencio roba toda imagen y nos deja suspendidos en el aire.

La amante quería ser asfixiada con las medias de su amiga mientras era penetrada por su hombre y un vibrador.

La amiga, inexperta en estos menesteres, cometió el error de apretar y apretar el cuello de la amante sin dejarle dar ese último respiro orgasmico, la diferencia entre estar viva y féliz o estar muerta y féliz.

Cuando la soltó ya era demasiado tarde.

El amante desnudo se toma la cabeza a dos manos mientras mira a través del ventanal la suave luz del atardecer que tiñe la ladera.

No sabe qué cresta va a hacer...

Bueno, hasta aqui el relato de estos niños-amantes-calientes.

No solo de sexo vive el hombre.

qué sera de los amantes

2005-12-29T18:46:00.000+01:00

Primero, nos podemos preguntar qué pasara con los que se quedaron.

Con los despechados por estos amantes apasionados que decidieron abandonar la seguridad del mundillo santiaguino para vivir su amor.

La respuesta parece fácil.

Los que se quedan siempre lloran durante un tiempo, se quejan y explotan cada día envueltos en grandes estallidos de ira y amargura, pero pronto se les pasa, se calman sus rabias, sus egos heridos dejan de sangrar y comienza la lenta cicatrización. Hasta que su materia viva, su sangre, su menstruación y su semen vuelven a sus cauces normales, a sus ríos circulares sin principio ni fin. Y así se quedan, semejantes a lo que eran antes de que los amantes se fueran.

Dos seres sin el menor atractivo, que solo tuvieron la suerte de conocer a los amantes y vivir la intensidad de sus vidas el poco tiempo que duraron sus relaciones.

Pobre gente sin interés.

Los amantes, por el contrario, durante el mismo periodo, se entregan a su amor, a la profunda pasión que sienten el uno por el otro. Esa fuerza incontenible y magnética que los hizo juntarse a tal punto, que en un momento se sintieron unidos en un solo ser. Un ser amorfo y degradado, pero uno, solo uno.

Los días pasan lentos, suaves, tenues y calmos, al menos, en apariencia. Nunca salen de la casa. Se quedan contemplando la belleza de la quebrada, disfrutando del sol de media jornada y gozando con cada atardecer.

Y a medida que la tierra gira alrededor del sol, hacen el amor una y otra vez, una y otra vez, envueltos en una suerte de atmósfera tibia y húmeda, plena de aromas pélvicos. Se persiguen y se encuentran por toda la casa, deseándose.

El deseo los cubre como un manto de flores y algodón, suave, impúdico y liviano, sin que ellos se den cuenta que en realidad están entrando poco a poco en la peste, la enfermedad del amor, la locura del sexo desenfrenado teñido de un amor que no es real, que los comerá hasta las entrañas, hasta hacerlos morder su propio polvo, su sangre, sus fluidos carnales, corporales, pestilentes, nauseabundos, vomitivos.

Nada de lo que viven es bueno, ni menos real. La droga los enferma, los traga, los come en pequeños trozos sanguinolentos, llenos de esperma y menstruación.

Ahogados en la lujuria de los dioses antiguos, de las divinidades de los tiempos oscuros, en que la luna y el sol se encontraban en lo alto de los templos para hacer el amor, para tragarse sus sexos jugosos, húmedos y tibios. Vergas calcinantes, vaginas sulfurantes. Pestes de olores y fuego, cubiertos de la esperma del ritual, del sacrificio humano a esos dioses entregados a la sexualidad sin limites, sin fronteras.

Los amantes se tocan, se miran, se lamen, se huelen y se saben, pero nada de eso es real. Todo es un teatro de sombras, una ilusión.

Hasta que aparece entre ellos la diosa perdición. Una puta nacida de la cruza de Zeus y una actriz porno, la peor de todas, la fatal. Llega a su refugio del amor para hacerlos saltar en mil pedazos.

Ellos no lo saben, pero con su cara de ángel y su bondad aparente los embaucará con sus artimañas hasta hacerlos caer, hasta hacerlos mil pedazos de mierda y lanzarlos por el wc de la vida sin retorno. Con algo de arrepentimiento, pero sin retorno. Así es como caerán en el infierno del desamor, de la rutina y la estupidez. Sin retorno, sin explicación, sin nada entre las manos.

La estupidez del amor, la vulgaridad de un sentimiento que parece ser todo y en el fondo es nada. Una pura mierda que tarde o temprano - tarde o temprano - se transforma en odio, donde la miseria humana se hace presente con toda su vulgaridad de excremento, saliva y esperma.

La intromisión de la diosa perdición, quien ha tomado la forma de una amiga. Inocente, cómplice de los enamorados, bella y deseable, omnipresente en su aroma de rosas del amanecer.

Toma de rehén el alma del estúpido amante, del idiota sin ley, del pobre canalla guiado por su verga, por su río de semen que quiere salir al mar, que se asfixia en el lago de la amante. Porque no hemos de olvidar que su amante le ofreció un mar, pero irremediablemente, siempre será un lago, y peor aun, siempre será un lago con afluentes, con pequeños ríos jóvenes que bajan de la montaña, con fuerza, con alma joven, con ímpetu. Como un potro a ser domado.

Afluentes frescos, cristalinos, pero, paradojalmente, nada transparentes.

La diosa perdición es la mejor puta. La dulce miel de los sentidos, el fresco aliento del amanecer después de una noche de juerga. Esa luz gris que todo lo invade, que todo lo proyecta como en cinemascope. Esa luz que llenó por tanto tiempo mi alma feble e inútil.

Pero no es de mí de quien estamos hablando, sino de esos amantes que se escapan a vivir su amor entre montaña y mar, entre bosque y océano, encerrados en la maravilla de un lugar paradisíaco que con toda su belleza, igual los agobia, los aburre y los hace pensar que no están completos, que la novedad ya no es tal y que, parece - solo parece - que se están transformando en una pareja, una pareja a la que engañar.

Y así es como, al cabo de un par de semanas, ella le propone que por que no invitan a una amiga a pasar un fin de semana, que seria entretenido, que la hecha de menos y todas esas cosas dichas dulcemente, de forma que él no pueda decir que no.

Viernes por la noche y aparece la chica, guapa, joven y muy liberal, con ganas de pasar un “entretenido” fin de semana en la playa, como una gatita desvalida que entra al nido de los amantes a comer los huevos deseosos del amante que solo quiere novedad, que solo quiere alguien distinto cada día en su cama.

El triangulo, la presencia de ese otro despierta el erotismo de la amante, su libido comienza a subir y quiere mostrarle a la amiga lo bien que esta, lo bueno que es él, lo rico que esta y por qué escaparon de todo y de todos para vivir su idilio, el romance que se quiere prolongar a como de lugar.

¿Qué será de los amantes?

2005-12-13T20:20:00.000+01:00

¿Qué puede pasar cuando una pareja de amantes decide terminar con todo y partir a una casita en la playa de Tunquén?

Vandalismo o Revolución (III)

2005-11-11T14:50:00.000+01:00

Ahora debiera tratar de analizar las causas económicas de esta crisis, pero creo que resultaría redundante, un tanto empalagoso y repetitivo decir lo mismo que leo en casi todos los medios de comunicación: que el desempleo, que la crisis económica, que la falta de recursos...

Pero en realidad nada de eso me queda claro, pues si bien es cierto que la economía francesa no crece, tampoco es que estén en un proceso de recesión o de crisis extrema.

De hecho dinero no les falta para ofrecerlo a manos llenas como forma de aplacar el descontento a través de nuevos y más grandes proyectos de ayuda social y apoyo a las zonas sensibles de las distintas ciudades en que se han registrado los hechos de violencia.

Creo que en esta crisis la voz que canta es la del descontento emocional que tienen los jóvenes hacia esta sociedad cerrada y discriminadora que, partiendo por sus lideres políticos, no los reconoce como ciudadanos franceses con todas las oportunidades que tienen los demás, sino que ven solo un Estado que les entrega un pasaporte y los ayuda socialmente, nada mas.

Y así, la crisis de los Banlieus pareciera que se va a acabar dentro de poco, tanto por la mano dura aplicada, con toque de queda incluido para los menores de 16 años (todo un símbolo que demuestra quien la lleva en esta lucha) como por las enormes ofertas de programas sociales y de empleo que el gobierno ha ofrecido a este segmento de la sociedad.

Y las conclusiones no pueden ser otras que el comprender que las cosas no han cambiado mucho desde la revolución francesa a estos días. Todavía es necesario que los pobres salgan a protestar y utilicen la violencia callejera para que las cosas cambien, para que los políticos se acuerden de ellos y hagan algo para ayudarles a salir del estado de degradación en que se hayan.

Notable es, en todo caso, que toda la violencia manifestada haya cobrado solo una vida.

Será porque en países mas civilizados los policías no disparan a los manifestantes, sino que los detienen y los ponen a disposición de un juez?

Será en estos casos cuando se puede ver la verdadera democracia?

Porque fácil seria reprimir, matar, allanar viviendas e imponer el orden con balazos en la cabeza, que es la forma de reestablecer el orden en las calles que se usa en otras latitudes. Sin embargo los franceses, tienen un punto a su favor, se han comido la rabia, han actuado fríamente y con irrestricto respeto a los derechos humanos, limitándose a detener a los violentos, pero bajo el amparo del estado de derecho.

Notable es que, según me contaron, el Estado francés pagará a los dueños de todos los autos quemados por la perdida sufrida.

Quizás esta revuelta de jóvenes hijos y nietos de inmigrantes magrebies quede inscrita en la historia de Francia como uno más de los motines y protestas que han sacudido a este país desde hace doscientos años, pero para nosotros, extranjeros que no somos mas que observadores externos de todo este proceso, creo que algo nos tiene que quedar claro:

No se puede reprimir, discriminar y estigmatizar a los jóvenes poblacionales sin pensar que se trata de una situación que tarde o temprano nos puede explotar en la cara y que si bien en Francia el asunto no cobró mas que una vida, limitándose a la quema de autos y edificios públicos, en Chile la situación podría ser diferente y los costos mucho más altos.

Vandalismo o Revolución (II)

2005-11-08T22:32:00.000+01:00

Causas Sociales

Francia debe ser de los países más elitistas que he conocido.

Aquí todo esta estratificado, catalogado, esquematizado y estructurado de forma tal, que cada persona, en teoría, ocupa su lugar en la sociedad y de él no saldrá si no es por circunstancias extraordinarias.

Me explico.

En Francia el sistema educativo y de trabajo divide a la sociedad en especies de castas o grupos sociales rígidos, que en buena medida se van heredando de padres a hijos, de suerte que si tu padre es un “cuadro superior” de una empresa, lo más probable es que tu también lo seas, mientras que si tu padre es obrero o limpia las calles o es vigilante, lo mas probable es que tu no puedas obtener un trabajo mucho mejor que cualquiera de esos.

Y lo mismo en educación: solo los hijos de ex alumnos de las “Grandes Ecoles” (Institutos Superiores de Educación que valen más en calidad y grado que las universidades tradicionales-gratuitas) llegan a puestos de responsabilidad tanto en el ámbito público como privado. Y aun cuando su defensa sea que para llegar a una Grand Ecole el alumno debe pasar rigurosos concursos y pruebas que seleccionan solo a los mejores, la evidencia indica que la gran mayoría de sus alumnos proviene de las capaz más pudientes de Francia y sobre todo, de Paris, en desmedro de los que vienen de familias pobres o inmigrantes y de colegios públicos.

Esto no es más que una manifestación cualquiera de lo que en este país se conoce como “El Inmovilismo”, fenómeno que aqueja a la sociedad entera (no solo a los que protestan por las noches) y que se manifiesta:

económicamente, en la falta de crecimiento e inversión;

socialmente en la falta de oportunidades laborales y educacionales; y

políticamente, en la ausencia de un proyecto político y de convivencia distinto del que ofrece la derecha liberal y los social-demócratas del partido socialista y que es el que actualmente se aplica.

El inmovilismo es como una calle sin salida por la que los franceses transitan de un lado para el otro sin decirse nada, casi sin mirarse, como en el metro de Paris, sin que nada cambie, obligados a seguir un destino que no pidieron y contra el cual, no es mucho lo que pueden hacer.

Es en este contexto social en el que se inscriben los inmigrantes e hijos de inmigrantes que habitan en los Banlieus o suburbios de las grandes ciudades, como Paris, Marsella, Lyon o Toulouse.

Verdaderos ghetos en los que viven la gran mayoría de los jóvenes descendientes de africanos y magrebíes que conforman el grupo social que en estos días se lanzó a la calle a quemar autos, escuelas y comisarías como forma de mostrar su descontento con la vida que llevan y la sociedad a la que se enfrentan.

En estos barrios se podría decir que prácticamente todo es de una optra forma "social" : la casa es una vivienda social (inmensos edificios de departamentos), la escuela es publica, el centro de recreación es de la Marie (municipalidad) y así, todo el entorno en que se han movido estos chicos desde que nacieron es una suerte de “beneficencia estatal” muy mal entendida, que contrasta con la falta de solidaridad que se aprecia en la sociedad civil y que se expresa en la constante discriminación racial de la que son objeto, especialmente para la obtención de empleos en empresas y puestos públicos.

Un ejemplo de esto lo he visto a través de mi mujer, quien trabaja en una empresa mixta (publica-privada) encargada del desarrollo de renovaciones urbanas en un uno de estos Banlieus, el de Sevràn, que queda en la misma zona donde se iniciaron las protestas, al norte de Paris.

Pues bien, en esa empresa y en general en todos los servicios públicos y privados que han sido creados en esa comuna para ayudar a la gente pobre, solo trabajan personas que viven en Paris, son blancos, tienen buena educación y provienen de familias parisinas o de provincia que gozaban de un buen status social.

Gente que mira su trabajo como una donación que hacen a los mas necesitados, ejerciendo una actitud paternalista frente a los que supuestamente requieren de sus cuidados.

Entonces me pregunto por qué no darle trabajo a los que son de ese lugar y conocen mejor que nadie lo que realmente necesitan sus vecinos? Por qué no darles una oportunidad?

Quizás esto último puede ser anecdótico, pero es un reflejo de un malestar general hacia esta sociedad hipócrita que por una parte habla de “liberté, égalité et fraternité” y por el otro, da la espalda a gente que llegó a este país en busca de justicia y oportunidades y se ha encontrado con una sociedad que los “asiste”, pero que no los acepta.

El resultado es que actualmente hay miles de jóvenes que a duras penas han terminado la enseñanza media, que no continúan estudiando porque no tienen ninguna motivación para hacerlo, pues entrar a una universidad publica no es sinónimo de nada.

Que pasan sus días en las plazas y pasajes de sus urbanizaciones viendo pasar las horas con sus amigos mientras fuman porros de hachis, a la espera de que las cosas cambien, pero no sucede nada. Y aun cuando la ayuda social no los deja morir de hambre, ésta no alcanza para hacer de sus vidas algo de lo que se sientan orgullosos.

Y así la discriminación y estigmatización social hacia los jóvenes hijos y nietos de inmigrantes, se extienden por estos barrios a los que solo se llega en tren desde Paris. Un tren cuyo último convoy sale cada noche a las 12 en punto, impidiendo que los que habitan por esas latitudes, que en estos días nos hacen recordar los suburbios de Bagdad, puedan quedarse a pasar la noche en la ciudad luz.

Vandalismo o Revolución? (I)

2005-11-07T14:40:00.000+01:00

Los hechos que la prensa viene reportando desde Paris y ahora desde otras ciudades de Francia tienen causas diversas y su entidad es tan compleja que resulta difícil de abordar como una simple crónica de viaje o el relato de hechos anecdóticos.

Porque los disturbios y el fuego incendiario que los jóvenes franceses manifiestan todas las noches desde hace ya un par de semanas no son reducibles a un simple recuento de daños, detenidos y policías heridos.

La realidad, como siempre, va mas lejos, y sus causas, lamentablemente, se ocultan en las zonas más oscuras de nuestra sociedad moderna.

Así es que lo que trataré de hacer es ir paso a paso analizando las aristas que a mi modo de ver influyen en la ola de violencia que preocupa a toda Francia y que debiera preocupar en otras partes del mundo.

Causas Políticas

Creo que las causas políticas son las más fáciles de identificar, pues éstas se encuentran próximas en el tiempo y tienen, además, la característica de tener nombre y apellido: Nicolas Sarkozy.

El año 2002 para las elecciones presidenciales, el partido de Jaques Chirac (del partido UMP, de derecha y distinto al partido nacional, una suerte de PPD, pero de derecha) ganó las elecciones en segunda vuelta con una amplia mayoría. Esto, gracias a los votos de su partido, pero también del de todos los demás partidos del espectro político, incluyendo a los socialistas, quienes veían con horror que pudiera ganar las elecciones el único contendor de Chirac, el ultra derechista Jean-Marie Le Pen, quien gracias a la división de las fuerzas de izquierda, logró posicionarse en segundo lugar en la primera vuelta, hecho que demuestra la fuerte derechización de la sociedad francesa y el descalabro y desorden existente en los partidos de izquierda, especialmente en el partido socialista, que hasta el día de hoy se muestra dividido entre dos fuerzas que pujan por guiar su destino. Un ala liberal que quiere la modernización de Francia a través de políticas neoliberales y un ala conservadora que quiere continuar la senda del camino propio, alternativo a las corrientes políticas en boga.

Pero el punto a destacar de aquellas elecciones presidenciales, por su relación con los hechos de violencia que se viven hoy día, es que el eje central de la propuesta política de Chirac y Sarkozy, su candidato a Primer Ministro y hombre fuerte del UMP (hoy es su presidente), era la delincuencia.

No les suena conocido?

Pues bien, estos señores plantearon como medida central de su futuro gobierno el implantar una política de “tolerancia cero” en los suburbios de las principales ciudades de Francia a fin de detener la “ola de crímenes” que azotaba los barrios pobres. Con lo cual obtuvieron el voto fácil que viene del miedo.

De esta forma, cuando llegan al poder, lo primero que hacen es poner fin a un tipo de policía de “proximidad” que había implementado el saliente Primer Ministro Jospin, quien veía como solución a los problemas de delincuencia en los barrios pobres, el que la policía se involucrara con el barrio y que fuera cercana a los pobladores. Algo así como el "plan cuadrante" de Carabineros.

Pero no, la solución Sarkozy fue cambiar esta policía y dejar la tarea a la Policía Nacional, clásicos policías militarizados y con cara de pocos amigos, que se tomaron los barrios como si estuvieran en estado de sitio, haciendo honor a la política de tolerancia cero, que precisamente se caracteriza por la falta de criterio y la simplificación que se hace de los hechos y circunstancias sociales que se viven en los barrios pobres, elementos que hacen sentir a toda la población de esos barrios que son delincuentes, sin distinción.

Y bueno, el resultado de esa política fue, primero el descontento de las asociaciones de los barrios por el acoso al que fueron sometidos sus habitantes sin distinción (en Francia aun existe la detención por sospecha) y luego la falta de criterio policial que ve en todo joven vestido a la moda hip hop a un delincuente (hay unos cuantos que si lo son y efectivamente he podido ver a algunos en Les Halles, en el centro de Paris, cometiendo pequeños hurtos u otros delitos propios de pandillas juveniles, como el micro-trafico, pero son minoría).

Por lo que se ve en los hechos de violencia actual, pero también en la prensa y análisis que se hacen, éstos han sido tres años de acumulación de descontento y de rabia por parte de los jóvenes poblacionales que ha terminado por explotar cuando dos chicos de Clichy Sous Bois (banlieu ubicado al norte de Paris) mueren electrocutados por huir de la policía.

Pero aun no entraré en el tema de la discriminación y el abuso policial, por ahora quiero contarles como el señor Sarkozy ha enfrentado esta crisis, pues bien, a cuatro días de iniciada la violencia, Sarkozy la enfrentó con mas dureza, con mas firmeza, como reaccionaría aquel que siente que es poseedor de la verdad, diciendo frases tales como que iba a “limpiar” los barrios de todos los delincuentes, que Francia "no necesitaba" de toda esa gente o que no iba cesar en su empeño por erradicar a los indecentes y "mafiosos".

Frases que cinco días después lo único que han hecho es agrandar la crisis, pues los jóvenes han dicho a la prensa que sienten que Sarkozy les falta el respeto constantemente y que no dejaran la violencia noche tras noche mientras éste siga en el poder.

Lo que si bien abrió una puerta de salida a la crisis, también sirvió para extender el conflicto a otras ciudades y agudizar la fuerza y la violencia con que los manifestantes están actuando (los reportes de anoche muestran que aumentó el numero de coches quemados fuera de la región parisina, así como el numero de comunas involucradas, en comparación con la noche anterior).

En síntesis, Sarkozy, como paladín de la tolerancia cero se ha convertido en el centro de la crisis, dando una connotación política a la violencia callejera que en los primeros días no existía, pues no pasaban de ser los “clásicos” disturbios callejeros que aparecen en los barrios pobres de Francia cada cierto tiempo y que se expresan, básicamente, en incendiar autos, símbolo al que vendré mas adelante (al principio, resultó curioso escuchar a los parisinos expresarse con total tranquilidad respecto a los disturbios de la noche anterior, considerándolos como algo “normal”).

Ahora esos disturbios tienen una suerte de consigna política que busca cambios efectivos como única forma de detenerse, quieren que Sarkozy y los que piensan como él salgan del gobierno. Dicen NO a la política de tolerancia cero.

Bueno, eso por ahora respecto a las causas políticas, luego les comentaré sobre las causas sociales, económicas y otras como el por qué los manifestantes protestan incendiando autos.

divagar

2005-11-03T16:53:00.000+01:00

Estos días pasan tranquilos, sin apuros, con el tiempo suficiente para hacer lo que me plazca:

Salir a caminar, leer el libro de turno, pintar en pastel, ver pelis, conversar por skype, regalonear con mi mujer, salir a comer o a tomar algo con algun amigo...

Todo sin apuro, todo con tiempo...

Esto no me pasaba desde hace años, que una pausa en la vida, que no son vacaciones ni nada parecido, sino solo una pausa en el camino, me permita descansar de verdad, llenar los estanques y reflexionar.

Sentir que soy dueño de mi tiempo, de mi vida y por que no decirlo, de mi destino, el que aceptaré con gusto, ya que sé bien que en él se encontrará mucho de lo que yo mismo he querido construir, de mis propias decisiones.

Y así es como a veces me siento por ahí en cualquier parte y empiezo a nutrir a un pequeño cuaderno de notas con una serie de ideas medio vagas y medio equivocadas también, por que no, pero que me hacen pensar y sentir que estoy vivo y no soy una maquinita a cuerda que debe trabajar porque ya esta en edad de producir.

Que se yo, quizás se trata solo de reflexiones de la edad y esto de sentir que ya soy un adulto me hace divagar en las aguas del cuestionamiento espiritual, no lo sé.

Algunas notas de ese divagar que quiero compartir:

Si las cosas, los hechos, los eventos e incluso las personas, solo suceden o pasan, sin que se pueda hacer nada al respecto, entonces qué queda?

Quizás solo esperar que la lluvia deje de caer, y que la muerte revele su secreto mejor guardado: la razón de nuestra vida.

Pero, tiendo a pensar que no existe una razón en particular, sino solo una gran fuerza vital que nos impulsa a seguir adelante y luchar.

¿Pero seguir adelante hacia qué? ¿ Hacia algo en particular?

Puede ser que ese adelante sea solo avanzar hacia otro estado de conciencia, superior o inferior dependiendo del Karma de cada cual, el que no depende de nosotros mismos sino solo en parte.

En aquella parte que depende de nuestras decisiones.

Gurdief (maestro) hablaba siempre hombre debia avanzar hacia el estado del “hombre responsable”, aquel estado en la evolución del ser humano en el que éste alcanza su mayor plenitud espiritual y material, donde se hace dueño o al menos conoce bien las energías que se mueven en su entorno.

Es un cambio que hay que buscar para que esas energías que normalmente te hacen ir para allá o para acá, como espigas que el viento mueve, pasen a formar parte de ti y, como un molino de viento, seas capaz de tomar esas ráfagas y transformarlas en otra forma de energía, una que es tuya, con la cual puedes hacer lo que te plazca.

Y así, ahora me pregunto si será buena la vida del hombre responsable? puede que si, que no sea tan malo despues de todo, "tener" que ser responsable.

le film noir

2005-10-25T16:16:00.000+02:00

Las ultimas semanas han estado llenas de cine, de lecturas de cine, de idas al cine, de videos en la casa, de discusiones sobre cine, de noticias de cine, en fin, que el cine entró en mi casa desde hace rato.

Quizás como respuesta a un periodo largo en que hubo poco cine, cuando andaba mas preocupado de los bares.

Fue así como llegó a mis manos un libro sobre “ le Film Noir” o cine negro, que es como se conoce a ese cine de los años 40 y 50 que mostraba al mundo en blanco y negro, con detectives privados y una femme fatal que hacía de las suyas.

Un cine que influyó en directores tan diversos y al mismo tiempo tan talentosos como Roman Polansky, Francis Ford Copolla, Martín Scorsese, François Truffaut, Quentin Tarantino, David Fincher, Neil Jordan, Spake Lee o Stephen Frears.

Un cine en claro-oscuro, donde la vida se presenta como una lucha constante entre el bien y el mal, donde la luz y la oscuridad se trenzan en un juego de sombras que van entregando pistas de aquello sobre lo que se quiere hablar, de aquello que el director quiere decir o expresar.

Un cine donde es habitual encontrar a personajes que luchan contra un destino ya trazado y contra el cual no es mucho lo que pueden hacer, mas que vivirlo y mostrárnoslo, como si fueran las fotos de un viaje. Un viaje que igual te puede llevar de paseo por el infierno y sus tierras colindantes.

Un cine donde el pasado juega un rol principal, porque sus personajes no pueden escapar de ese pasado del que reniegan, no pueden salir de la red que ese pasado les va tejiendo hasta atraparlos.

¿Quizás los agentes de la CNI que han declarado últimamente sobre los asesinatos cometidos después del atentado a Claudio López, estén viviendo su propio Film Noir?

Vaya uno a saber...

Pero lo que me trajo a escribir en estos pagos no fue precisamente el cine, sino una cita que se hace en este libro sobre el Film Noir a propósito de las fuerzas del destino:

“Todo esta predeterminado, el principio y el fin, por fuerzas sobre las cuales no tenemos ningún control, y esto concierne tanto al insecto como a la estrella. Seres humanos, vegetales y polvo cósmico, todos danzando sobre una misteriosa melodía entonada a lo lejos por un flautista invisible”

Albert Einstein

Y claro, cuando la leí pensé que si esto mismo lo dijera un pelado con túnica naranja o un tipo cualquiera que quiere dárselas de profundo, tendería a no considerarlo muy seriamente, pero si viene de uno de los hombres mas inteligentes del último siglo, bueno me queda dando vueltas...

Me como un rato la olla y luego pienso que no es nada tan novedoso tampoco esto de que hay fuerzas o melodías que van dirigiendo nuestras vidas.

Vidas que algún día no serán mas que polvo de estrellas que mecerá la misma brisa calma o el viento tormentoso que surja de esa fuente original, de donde viene esa musica invisible.

Finalmente, los físicos son los mas místicos o los mas sabios?

mmmmm...

2005-10-20T19:05:00.000+02:00

La primera vez que dormimos juntos le dije que no se preocupara, que solo quería dormir un rato y que me portaría como un caballero.

De eso ya han pasado mas de tres años y seguimos durmiendo y despertando juntos, abrazados en el amor que llegó de visita una noche de verano para quedarse instalado en nuestra cama.

Aquel verano decidí que tenia que salir de mí mismo, de mi entorno y de mis conocidos, para aprender a vivir nuevamente. Quizás fue la mejor decisión que he tomado.

Salir de lo cotidiano para sorprenderme nuevamente.

Y la vida se portó bien conmigo, me reí, me sorprendí, tuve buen sexo y me enamoré otra vez.

Porque si hay algo que he aprendido es que siempre hay una nueva oportunidad, un nuevo camino que nos espera a la vuelta de la esquina, y aun cuando a veces esa nueva ruta te puede llevar directo al infierno, a veces también te puede trasladar al cielo.

A un cielo donde los angelitos, como ella, se te acercan con el corazón en la mano y te lo ofrecen para que lo mires, lo huelas, lo acaricies, lo ames y lo hagas tuyo.

Un corazón chorreando de amor por todos lados, como un helado bañado en chocolate que se deshace en mi boca, dejándome lleno
de lo suave
de lo dulce
de lo tierno
de lo amable
de la vida que corre por sus venas.

Pero una vez recuperado y vivo nuevamente, el destino me ha puesto en el camino una tarea: aprender a amar.

Aprender a vivir con el amor profundo y sincero mas que con la pasión y la adrenalina del primer beso.

Aprender de ella sus detalles, sus inclinaciones, sus inflexiones de la voz que me avisan que esta ahí, viva, fuerte, amándome.

Aprender a gozar del silencio que se rompe con el ritmo de su respiración, con la cadencia de sus pasos, con la textura de su piel al roce de mis dedos que la buscan aquí, pegada a mí.

Las lecciones las estoy tomando día a día, con la intensidad del que quiere ser el mejor alumno de su clase.

la delincuencia y sus falacias

2005-10-14T15:08:00.000+02:00

Hace unos días, mi amiga Geraldine Kerneur, me prestó este excelente estudio hecho por los periodistas Marcela Ramos y Juan Andrés Guzmán, quienes le hincan el diente a la relación existente entre la delincuencia, el miedo y la segregación social en Chile, y de cómo la Fundación Paz Ciudadana y los medios de comunicación a su servicio, transformaron a la delincuencia en el tema de mayor interés durante la década de los noventa, afectando gravemente la convivencia ciudadana y la agenda publica de nuestro país.

En definitiva, de cómo estos señores, con su influencia y su poder lograron llevar a toda una generación que quería la alegría y la paz después de la dictadura, a comulgar en un odio común hacia el delincuente, valorando a la seguridad y a la tranquilidad por sobre la dignidad humana y los derechos civiles mínimos que requiere una democracia.

De este estudio, que debiera ser de lectura obligada para todos aquellos que toman decisiones sobre la materia, es posible sacar muchas conclusiones y romper con muchos mitos, por ejemplo:

1. Que la delincuencia no es un fenómeno en blanco y negro donde existen los buenos y los malos.

2. Que la propiedad es el valor al que la sociedad chilena otorga mayor importancia, incluso por sobre la vida.

3. Que el miedo a la delincuencia no es mas que el miedo de clase que tienen los que detentan el poder y los medios de comunicación.

4. Que para éstos, los delincuentes siempre serán los pobres, los que roban y hurtan, pero nunca los estafadores y quienes cometen delitos económicos, estos últimos solo hacen “malos negocios”.

5. Que muchas de las apreciaciones sobre el tema de la delincuencia no pasan de ser intuiciones o percepciones creadas artificialmente, las cuales al ser contrastadas con datos empíricos y estudios serios, caen a la categoría de pobres falacias panfleteras.

6. Que la seguridad es un excelente negocio en el que se invierten millones de dólares, moviendo sumas de dinero que superan con creces las perdidas reales originadas por los delitos cometidos.

7. Que lamentablemente la desconfianza en el otro y la consiguiente segmentación social ya no solo tiene su frontera en la Plaza Italia, sino que ésta se ha trasladado a todos los barrios donde conviven los pobres con los que ya no lo son tanto, quienes se protegen con rejas, alarmas y guardias privados de los “delincuentes”, sus vecinos.

8. Que a los ojos de la opinión publica, ser joven, menor de 24 años, moreno y vivir en una comuna pobre, te hace ser automáticamente un delincuente.

9. Que el gasto hecho en seguridad, no solo por los privados, sino por todos los gobiernos de la concertación, solo ha hecho que las empresas de seguridad se hagan millonarias, pero no ha logrado disminuir la delincuencia en nada.

10. Que hacer mas cárceles no sirve de nada.

Y así, muchas más que ahora seria extenso comentar, pero que me dan una profunda tristeza y rabia al mismo tiempo, básicamente por la injusticia asociada al tema.

Los años noventa finalmente no se diferenciaron mucho de los ochenta en cuanto a la represión contra los indefensos, en el odio y desconfianza incubado en las esferas de poder contra el pobre, contra el desafortunado.

Me da rabia ver como se traicionaron todos aquellos ideales por los que se luchó tanto durante la dictadura de Daniel López, el mayor delincuente de los últimos años.

Una década en la que se construyó, con el empuje de los mismos personajes siniestros de siempre, como Agustín Edwards y sus amigos, pero también con el apoyo de los gobiernos de la Concertación, un nuevo régimen de seguridad nacional y de paranoia represiva, solo que esta vez no se dirigió contra los comunistas, sino contra los pobres y específicamente contra los jóvenes poblacionales, el nuevo enemigo del sistema, al que hay que mandar a una isla, lejos de la civilización, como quiere el candidato eterno.

Existirá una salida para Chile o siempre inventaremos un nuevo pretexto para reprimir y subyugar?

En todo caso, no todo esta perdido compañeros, y aun cuando muchos tratan de echar mierda al poder judicial y a la Reforma Procesal Penal, tengo esperanza en que la correcta aplicación de este nuevo sistema judicial traerá consigo un mayor respeto por los derechos civiles de los pobres y una mayor justicia social.

De hecho, es reconfortante ver como algunos jueces, como el Ministro Carlos Cerda, de la Corte de Apelaciones de Santiago, tienen las cosas claras y para muestra lo dicho por éste en una entrevista que le hicieron en el último The Clinic:

“Lo único que nos legitima como jueces es ser representantes del pueblo. Lo hacemos por, para y con el pueblo, si no, no vale”.

Salud por eso!

Heliogabalo o el anarquismo coronado

2005-10-10T17:48:00.000+02:00

Hace unos meses leí un ensayo de Antonin Artaud titulado: “Heliogabale ou l’Anarchiste Couronne”.

En esta obra, este reputado poeta y dramaturgo francés aborda la vida y orígenes del Emperador Heliogabalo, quien estuvo a la cabeza del imperio romano durante algunos años del periodo anárquico de principios del siglo III de nuestra era, en la época inmediatamente anterior a la propagación del cristianismo en Occidente.

El personaje elegido por Artaud debe ser de aquellos mas controvertidos de la historia antigua, tanto por el hecho de haber llegado al poder con solo 14 años de edad y sin conocer mas mundo que el de un templo dedicado a la adoración del dios Sol en Emèse actual Siria), como por la locura y perversión desatada durante sus años de poder.

Helioagabalo si bien pertenecía a una de las familias más aristocráticas de Roma, era hijo putativo de Caracalla y nieto de Séptimo Severo, ambos emperadores, no fue criado como en las costumbres romanas, sino que nació y se educo en las costumbres de Oriente, específicamente, en aquellas costumbres y ritos que hoy llamamos bárbaros, pero que en esa época eran tan populares en lo que hoy conocemos como Medio Oriente, como lo fue el cristianismo unos años después.

Heliogabalo fue criado solo por mujeres, por las Julias: Julia Domna, Julia Mammoa, Julia Moesa y Julia Soemia, mujeres que llegaron a ser tan poderosas, que se acuñaron monedas imperiales con sus esfinges y esto porque, como es normal en toda época en la que todos cogen con todos y nadie sabe a ciencia cierta quien es hijo de quien, estaban obligadas a llevar el peso de la descendencia y de la familia, que en este caso, era la familia de los Bassinius, formada por romanos asentados en Siria, quienes habían llegado al poder unos treinta años antes del nacimiento de Heliogabalo, pero que tras la muerte violenta de Caracalla y el advenimiento de la anarquía, debieron refugiarse en Siria, su lugar de origen, a fin de esperar el momento mas oportuno para obtener nuevamente el poder de Roma.

Fue así como estas mujeres pusieron sus ojos sobre este jovenzuelo delicado y frágil como única forma de volver al poder, de ser nuevamente la familia imperial. Pero antes tenían que cuidar de que no lo mataran siendo un niño, razón por la que decidieron encerrarlo en el templo de Emèse para de esta forma protegerlo, pero también para iniciarlo en los grandes ritos de la sangre, de la adoración al sol y a la luna. El resultado de esta iniciación se vería en cuanto llegaron al poder.

Pero no se vaya a pensar que la obra de Artaud trata de hechos, fechas o batallas, muy por el contrario, el ensayo trata sobre la complejidad que encierra un personaje que al llegar al poder busca la instauración de un nuevo orden, material y espiritual, que rompe con todo el molde clásico-helenístico e introduce la guerra de los principios - presente en todas las religiones mistericas y que se representa en la lucha de los opuestos (agua y fuego, el sol y la luna, lo masculino y lo femenino) - en el ejercicio cotidiano del poder.

Así Heliogabalo va a desarrollar una anarquía más metafísica que política, en donde la brutalidad y desprecio por la vida humana llegarán a niveles nunca antes vistos, liberando los instintos de una Roma decadente y perversa, como todas las sociedades imperiales, que se entregó dócilmente a esta nueva ritualidad (oficialidad) plena de sangre y perversión.

Sin embargo, la mirada de Artaud no es moralista ni mucho menos, a él lo que le llamaba la atención de este personaje no era a cuantas personas hubiera matado o a cuantos torturó y castró.

No, lo que a él le importaba era cómo un joven de catorce años que se hace encular por sus guardias y sirvientes y que ha sido criado solo por mujeres en un templo, llegó a alzarse con el poder de vida o muerte de tantos hombres y mujeres, convenciéndolos que el camino de la verdad se encontraba en la superación de lo masculino y lo femenino, en ir mas allá de la naturaleza física de los seres humanos, dando a la castración y a la pederastia un nuevo sentido, un sentido religioso.

Porque Heliogabalo quería ir mas allá de la simple y cotidiana homosexualidad, que por lo demás era absolutamente presente y aceptada por la cultura romana. Lo que Heliogabalo quería era una nueva anarquía, era la unión del sol y de la luna en la tierra. Y claro, el punto es cómo un hombre puede llevar a las masas hasta tales grados de paroxismo y locura, aun cuando en su intento haya terminado ahogado en un charco hecho por su propia sangre.

Obviamente de todo eso ya sabemos en nuestra propia historia contemporánea y ya no nos sorprende una historia como esta de la antigüedad.

Suficiente hemos tenido con las dos guerras mundiales y el surgimiento de los nazis que convencieron a muchos que matando a judíos, gitanos y eslavos el mundo seria mejor.

O los horrores de las dictaduras militares en nuestro continente y particularmente en Chile, donde los milicos como Pinochet y algunos “ilustres” civiles llamaban a la exterminación del comunismo y de los comunistas sin importar los medios, vanagloriándose por la prensa de como éstos iban cayendo en sus garras "justicieras y cristianas".

Creo que Artaud talvez vio en estos hechos, mas que la historia de un emperador insano y pervertido, una forma de hablar de arte, entendiendo al arte como la transgresión del orden establecido, como la manifestación del genio humano que quiere escapar de la muerte final y crear una realidad paralela, distinta, en la que lo bueno y lo malo no existen, sino solo el ser humano en su grandeza y en su dolor.

Y eso quizás sea lo rescatable, lo poético que se puede encontrar en este ensayo que quiere hablar de un arte-anárquico que esta vivo, de un arte que no teme a la política y que quiere manifestarse concretamente en la Historia de los hombres.

Quizás Artaud, como buen poeta y conocedor de los rincones más oscuros del alma humana, lo que quiere es llevarnos, a través de la contemplación de la barbarie, de la locura y de la muerte de un hombre joven, a revisar el sentido de nuestra vida y ver cómo es posible vivir nuestras creencias hasta el extremo, hasta que duela, como lo han hecho aquellos que han querido cambiar para nacer como un hombre nuevo.

los sueños de amor

2005-10-04T11:58:00.000+02:00

Aquella mañana sentí al despertar, que estaba en una escena personal de 5x2, la peli de François Ozon. En ella, el interesante director de “Gotas de agua sobre piedras calientes” y “The Swimmingpool”, nos cuenta una bella historia de amor en cinco actos, desde la seducción hasta la separación final, pero sin ser literal. En ella nos entrega cinco insinuaciones, cinco retazos de una historia humana y simple que se va desarrollando como la vida de los adultos: sin ninguna coherencia o explicación posible.

Pues bien, esa mañana desperté sintiendo que estaba viviendo mi propio capitulo de 5x2 con Nicole.

Estaba en una habitación oscura, sin ventanas, por lo que no podía entrar la luz del día, escuchando el ruido del ventilador que en algo ayudaba a pasar el intenso calor del verano barcelonés. Con la mano derecha, rozaba suavemente su espalda mientras ella dormía, y con la otra, me tocaba la polla hinchada de una noche de sueños extraños y algo afiebrados.

Sueños en los que me veía junto a Nicole en un gran teatro, pero no un teatro convencional, sino más bien un gran gimnasio acondicionado para conciertos de rock. Estábamos en un concierto de día lunes y a él la gente asistía sin pantalones ni faldas ni nada que cubriera la parte de debajo de su cuerpo. Todo el mundo debía dejar sus ropas en guardarropía y andar en calzoncillos o calzones y dejarse lo que anduvieran trayendo en la parte de arriba.

En el concierto sentía constantemente la presencia de mi amigo Rubén, quien dejó este mundo el año 1995. Él seguía igual de joven y sonriente que siempre, con esa cara de niño malo que lo caracterizaba, mientras nosotros, nos veíamos ya con los treinta encima y llenos de complicaciones.

De pronto, en el sueño se nos acerca una chica joven y sonriente que nos dice cordialmente que nos admira como pareja, por ser jugados en hacer cosas diferentes y no caer en la rutina. Y claro, en ese concierto no se veían muchas parejas tomadas de la mano.

La artista de la noche era Aimee Mann, la chica que hizo la música de “Magnolia” y quien dirigía la Orquesta era Pablo Rosenzvaig, ya mas viejo, vestido de blanco y llevando unas enormes gafas de miope.

Y si bien el sueño fue mas bien confuso y bizarro, la sensación con que desperté fue la de estar amando profundamente a mi mujer, de sentirla cerca, muy cerca, pegada a mi piel sudada de esa mañana de julio en la que nada mas existía en el mundo que nosotros dos, encerrados en una habitación prestada, dispuestos a seguir el juego del amor.

como un niño

2005-09-28T20:19:00.000+02:00

Hoy entregué mi memoria, un trabajo de investigación jurídica sobre la noción del derecho de propiedad que se desprende de la jurisprudencia de la Corte de justicia de las Comunidades europeas con sede en Luxemburgo.

Una burrada por la que he tenido que trabajar muchísimo: largas horas de lectura en diversas bibliotecas de derecho de algunas universidades y centros de investigación, y muchas horas frente al computador dándole a la escritura, que además, es en francés, lo que hace que la cosa se ponga un poco cuesta arriba cuando toca saber que cresta es realmente lo que quisieron decir estos señores jueces respecto a los bienes de las empresas publicas.

Y así, me pasé escribiendo cerca de un mes. Al final del trabajo, le pasé lo escrito a una amiga para que lo corrigiera por una “módica suma de dinero”. Ella es sicologa, pero habia corregido memorias con anterioridad.

Nadie te va leer una memoria de derecho por las puras brevas. No señor, para cualquiera que no sea abogado es una reverenda lata leer sobre derechos, artículos escritos en leyes y declaraciones de principios sostenidas por los jueces en sus sentencias.

A quien le importa?

Y aun cuando ahora siento haber cumplido con mi deber, terminado la tarea y ese tipo de cosas para auto-golpearme el lomo, también me pregunto para qué lo hago.

Gasto mi tiempo y mi energía en bibliotecas y temas poco interesantes y tan stablishment, tan del sistema, de las leyes y todo lo que ello implica...

Tener que lidiar con esos profesores franchutes que son una verdadera mierda!

Porque de profesores tienen solo el nombre.

Y les queda grande a su diminuta estatura de profesorcillos que dan prioridad a una suerte de carrera académica antes que a sus alumnos, instalándose en tronos imaginarios que están llenos de agujeros por donde evacuan sus aires de grandeza hacia quienes solo quieren aprender, sus alumnos.

Gente de la peor categoría... de verdad.

Y claro, la vida se me empieza a poner extraña? Difícil? No lo sé.

Afortunadamente el optimismo siempre me acompaña (le hace la guardia a mi buena fortuna) y me tranquilizo.

Me fumo alguna cosilla que llega por ahí, pongo un disco de los buenos y pienso en mi presente y en lo bien que me siento pese a hacer cosas que a veces pierden todo sentido. Y cuando pienso en el futuro la cabeza se me llena de ideas y cosas que al parecer no tienen ningún sentido, excepto aquel que yo les doy.

fumar

2005-09-24T15:51:00.000+02:00

escrito hace unos meses a proposito del proyecto de ley...

No fumar

que absurda forma de actuar
la de quienes solo quieren fumar
peleando el metro cuadrado
sin dejar de luchar

que noble forma de limitar
la de los censores del alma ajena
cagándose en los otros
sin parar

prohibido fumar
prohibido salirse del camino
prohibido tu puta madre
prohibido "que estoy hasta los cojones"

si no fuera porque tengo el alma nicotizada
me enrolaba en las filas anarquistas

en los okupas o en los sindicalistas
y luchaba contra delimitadores de las primaveras
contra los asesinos de la libertad

pero quiero seguir fumando
y sumergirme en las tibias bolutas del humo de la indiferencia
del pasar de todo y de todos
fumarme un cigarrillo
y descansar

porque mi alma ya esta negra de placer
prefiero la oscuridad o la niebla
o más aun
la luz gris de un amanecer invernal
que el frío de la Cordillera cale mis huesos
hasta dejar de sentirlos
negándome a luchar

si igual me fumo un cigarrillo
y dejo de pescar

miradas de paris

2005-09-23T02:26:00.000+02:00

Conversando con el juez Guzmán

2005-09-15T10:57:00.000+02:00

Ayer por la tarde estuve en el café "El Sur", escuchando la entrevista que le hicieron al juez Guzmán para una radio francesa. Esta entrevista tenía por motivo el lanzamiento de sus memorias recientemente publicadas en francés.

El ambiente era distendido y la gente estaba atenta a escuchar del mismo juez algunos aspectos de su vida, como la influencia de su padre poeta o las contradicciones aparentes de ser un hombre de derechas que enjuicia a uno de los mayores asesinos de gentes de izquierda, y por cierto, uno que otro detalle sobre la causa que llevó contra Pinochet por sus violaciones a los derechos humanos.

Lo entrevistó un tipo calvo que fumaba pipa y se movía con aires histriónicos por el café, haciendo señas constantes al técnico para que intercalara grabaciones de discursos de Charles de Gaulle y de Pinochet que introducían a las distintas épocas de la vida del juez. Pero también estaba con micrófono propio un abogado francés invitado a la entrevista para hacer esas preguntas más complejas y de corte más jurídico, tales como saber de donde había sacado la idea del secuestro permanente como forma de saltarse la ley de amnistía.

A poco andar la conversación, las preguntas comenzaron a ser cada vez más agudas y críticas con el hecho de que el juez Guzmán haya trabajado tantos años en un poder judicial servicial a los intereses de la dictadura y que nunca puso freno a los abusos cometidos por los agentes de estado mandados por Pinochet a reprimir, a torturar, a matar y hacer desaparecer a tanta gente.

Tanto el publico asistente como el jurista invitado se mostraban abiertamente de izquierdas y muy críticos frente al pasado derechista del juez, calificanbdo incluso de indecente el que permaneciera en su cargo pasando lo que pasba en le pais.

De hecho cada intervención se veía marcada por una suerte de incredulidad o sorpresa respecto a que este hombre de aspecto bonachón y conservador haya sido capaz de sentar en el banquillo de los acusados y procesar al dictador como autor intelectual de tantos y tantos crímenes.

Entonces pensaba, mientras me tomaba un mate y escuchaba este dialogo, en cómo un juez, al final de su camino y al contrario de lo que cantaban Los Prisioneros, "nunca queda bien con nadie".

Y lo digo porque al juez Guzmán lo conozco desde mucho antes de que apareciera Pinochet en su horizonte judicial, de cuando era solo uno mas de los miembros de la Corte de Apelaciones de Santiago y un agradable profesor de derecho procesal en la Universidad Católica.

En la facultad era conocido sólo por ser buena persona, un profesor sin estridencias intelectuales, pero que hacía unas clases agradables y cercanas a sus alumnos. El no era diferente del resto de los profesores, él también era un jurista de derechas que trabajaba en la facultad de derecho que vio nacer al gremialismo en los años sesenta y a la UDI en los noventa.

Obviamente, el juez Guzmán ya no hace clases en la Católica. Sus “colegas” le hicieron la vida imposible, lo ninguniaron y ofendieron sin descanso hasta que ya no le quedó mas remedio que partir de un lugar en donde era abiertamente rechazado.

Y rechazado por qué? Precisamente por enjuiciar a Pinochet, por pasarse al otro bando, por transformarse en un comunista más, por no ser fiel a su clase. Pero en realidad el otro bando, el de los perseguidos, lo rechaza igualmente, no lo quiere y le critica que era de derecha y que trabajó en el poder judicial en tiempos de dictadura, que es mediático y que finalmente no logró meter preso a Pinochet.

Entonces me parece que el juez Guzmán, o el que sea, siempre se queda solo e incomprendido por todos, pero al menos, guarda la satisfacción de haber hecho su trabajo hasta donde sus superiores se lo permitieron, hasta donde los poderes de los mismos de siempre lo dejaron avanzar. Porque el viejo de mierda se tuvo que hacer el loco y lo dejaron hacerse el loco para no caer preso.

Mas la rueda sigue girando y ahora al juez Muñoz que investiga la faceta ladrona del dictador, todo el mundo lo apoya y hasta lo promueven para que sea miembro de la Corte Suprema. Pero nada de eso seria posible si no hubiera existido un juez Guzmán antes que él.

Buscando a Benno von Archimboldi

2005-09-13T10:25:00.000+02:00

Completando en algo el post anterior, me acorde de este cuadro de Giuseppe Arcimboldi, extraño pintor del renacimiento que hacia retratos a partir de frutas, verduras, hojas, piedras pequeñas... en fin de elementos cotidianos que en una amalgama imaginativa, creaban rostros de desconocidas cortesanas florentinas o milanesas, que extasiadas en la gula de banquetes sin fin, se entregaban a la lujujuria del señor de turno, adoptando semblantes algo terroríficos y demenciales.

Pero más que el pintor italiano en sí mismo, lo que me llamo la atención en ese momento frente al cuadro, fue el hecho de que su nombre fuera tomado por Roberto Bolaño para dar vida al misterioso Benno von Archiboldi, en su obra 2666.

Benno von Archimboldi es un escritor alemán extraordinario, una suerte de escritor maldito y clandestino que se transforma en la obsesión de cuatro intelectuales europeos que buscan desentrañar las maravillas de sus novelas, pero al mismo tiempo encontrar al hombre detrás del escritor, sacarlo a luz del día y ponerlo en el lugar que merece entre los grandes de la literatura universal. Algo así como sacarlo del closet y exhibirlo en un altar. Sin embargo Bolaño nos lleva por los laberintos internos de estos estudiosos detectives para mostrarnos sus debilidades humanas y de paso, algo de la decadencia en que se encuentra la academia europea y el establishment universitario del viejo continente.

De eso va un poco la primera parte de 2666 la novela póstuma de Bolaño, que para mí, quizás, sea la mejor novela que he leído, un monumento, como dice Rodrigo Fresan en su comentario a 2666, y que me dejo en su momento esa sensación de ser robado. Una suerte de impotencia frente a la muerte de un autor que se va cuando llega a la cúspide de su obra, dejándonos solos en esta ruta hacia los abismos de lo desconocido, como hojas muertas en un camino marcado por la muerte que en alguna medida simboliza el número 2666: un cementerio apocalíptico al que todos, tarde o temprano tendremos que llegar, al igual que los personajes de la novela tienen que descender al infierno de Santa Teresa.

Bolaño es magnifico, y eso no es lo mejor que se puede decir de quien ha logrado sacar lo mejor de sí mismo para insinuarnos una ruta detectivesca y salvaje por la que buscar aquello que cada uno de nosotros vino a buscar a este mundo.

De mis lecturas de Bolaño he aprendido algo de humanidad.

El louvre

2005-09-12T20:30:00.000+02:00

El domingo pasado partimos con Nicole a visitar el Louvre.

Como era el primer domingo del mes, los museos de Paris abren sus puertas para todo aquel que los quiera visitar, pero gratis!

Variable que abre el apetito cultural de cualquiera.

Salimos tarde, ya que la noche anterior estuvo un poco cargada al alcohol, pero también a la buena conversación y al disfrute del amor.

De todas formas nos dio tiempo para recorrer los pasillos egipcios y mesopotámicos, plenos de belleza y conocimiento.

Paro bueno, las imágenes algo les dirán...

no es lo mismo ser que estar

2005-09-07T10:29:00.000+02:00

esta es una versioon libre de un poema del Angel Ausente publicado en su blog alas quebradas

a veces
ni siquiera estoy
en esas mascaras venecianas
ni en la condenada a una hoguera virtual
ni en estas manchas de rouge
en sabanas de piel de pantera
ni en las alitas quebradas de pájaros inocentes
o incendiarios
ni en las heridas de un zapato negro
que a perdido el camino rojo
ni en un orgasmo de ancianos en oración
ni en esta mueca absurda
de locos y ebrios...

Ni siquiera estoy
En esas palabritas
Que me salvan del desconocido
que me mata sin querer
sin otros muñones de atardecer

A veces lo único que tengo
Para reconocer mis mutaciones
Es mi propia y definitiva
Ausencia... (de mí mismo)

Creo ella esta en todo lo que escribe, en todo lo que describe en su propio estado de ausencia

La plaça de les Olles

2005-09-05T21:27:00.000+02:00

El primer sitio en donde me sentí reencontrado con Barcelona, fue en la Plaça de les Olles, o de las ollas, en pleno barrio del Borne. Se podría decir que a ratos, es un verdadero rinconcito de tranquilidad en medio de la agitación propia de este barrio que esta tan de moda y que resulta tan cómodo por su cercanía con la playa y el Correo.

En una esquina de la plaza, destaca la tienda que vende “Redes, Arreos de pesca e Hilos”, antiguo comercio que nos permite recordar que estamos en un barrio junto al viejo puerto de Barcelona, que con su aire de navegantes de antaño, nos hace pensar en aquellos que salieron, precisamente, desde éstas calles, a conquistar un mundo nuevo: el nuestro.

Pero lo que más llama la atención en esta pequeña plaza con aires de Campo veneciano, son sus cafés: el “Café de la Ribera”, “La Catalana”, la “Casa Albert” y el casi diminuto, “Cal Pep”. Cafecitos que con sus mesas al aire libre, ocupan todo el espacio disponible, mezclándose en el paisaje urbano y porteño con dos o tres tiendas de ropa de diseño, moderna y costosa, que le dan un aire cosmopolita, de todo el gusto del viajero curioso, que después de pasar por callejuelas siempre oscuras y mal olientes que parecieran sin destino, llegan a este rincón de la ciudad.

Frente a mí pasan dos chicas tomadas de la mano, son jóvenes y de espíritu risueño. Sus rostros me hacen pensar que son centroamericanas o mexicanas: unas jovencitas del estado de Chiapas. Pero aquí van vestidas con ropas modernas y con peinados a la moda, muy ad-hoc con los estándares de esta Barcelona liberal y con ademanes de capital que dejaron las Olimpiadas del 92. Una de ellas se siente observada, me mira y sonríe, como diciéndome: ¡si, me gusta, con ella soy feliz!.

A una cuadra de esta plaza, en un edificio viejo y herrumbroso de una callejuela estrecha, vivía mi querida Josefina ¿qué será de ella?. ¡Mi Chile querido!, me decía siempre que nos encontrábamos por las calles del barrio, saludando mis mejillas con sus besos fuertes y apasionados. La alegría de vivir y sus 22 tiernos años se le salían por los poros de su piel blanca y joven, haciendo que todo lo que tocaba pareciera más brillante, con mas luz. Quizás porque se contagiaban del brillo de sus ojos negros, herencia de sus tierras de Misiones, en el norte de Argentina, quizás porque en esa época yo andaba mas clarito, quien sabe.

Ese día decidí ir a buscarla, no sé, salir por ahí y averiguar algo. Recorrer las mismas calles, los mismos bares de hace 7 años. Esa noche salí, pero no encontré ni averigüe ni supe nada. Todo ha cambiado tanto en Barcelona que me confundo y no sé si son las mismas calles, esas que llevan los mismos nombres.

Porque pese a estar en la misma ubicación geográfica, las calles y sus comercios y sus bares y sus clubes y sus dilers, han cambiado.

Anda tanta, pero tanta gente por la calle durante las 24 horas del día, que ya no se respira ese aire de pueblo que a veces sentí y que a finales de los 90 seguía teniendo la ciudad. Se siente todo tan saturado, sucio y desgarrado, que no dan muchas ganas de caminar y deambular hasta encontrar un bar perdido por ahí.

Después de unas semanas, he pensado que esa sensación fue solo un espejo de mis propios cambios. De mi alejamiento lento pero seguro de los ideales de juventud. De mi pérdida de nobleza y de fe en los otros.

En esos otros que no conozco y que me hacen recordar que aun cuando los llegue a conocer, siempre te van a cagar, tarde o temprano te van a cagar. Y la mayor parte del tiempo ni te vas a enterar.

¡Por suerte!, sino es de imaginar la depresión.

En fin, que la ciudad ha cambiado, que yo he cambiado, que el mundo ha cambiado, ¿y qué?

Que no pasa nada tío y que la vida sigue su rumbo, lento pero seguro, tranquilo por las piedras y con algo de fe bien guardada en esos bolsillos a los que nadie puede llegar.

biblio-placer-dolor

2005-09-01T20:20:00.000+02:00

libros usados
lamentos ajenos
luces del pasado
nombres
paisajes
romances
tragedias

la abundancia de saber
en espera de un mesías

contra el polvo y la malicia
rondo calles y callejuelas

escombros del ayer
lucha ciega de poder
de lujuria
de placer

busco sin cesar
las zonas oscuras de mi ser
escarbando en las tinieblas
por si llega el amanecer

y me encuentro al sabio
al viejo
al lucido
al que quiero seguir

mas la noche es larga
y la lista infinita

las fuerzas escasas
el cuero delgado

me muero por dentro
me saco la cresta
y no encuentro

no encuentro

terminal 3

2005-09-01T19:52:00.000+02:00

Como todo buen viaje que se precie de tal, ha de empezar en una terminal. En esta ocasion, la elegida o mas bien, la que me toco en suerte, fue la terminal n°3 del Aeropuerto Charles de Gaulle, el terminal de los pobres de Paris!

Este es la nueva terminal de este gran aeropuerto, creado especialmente, o al menos eso creo yo, para aquellos viajeros que siempre buscan el precio mas barato o la linea aerea mas rasca.

Asi es que los franceses, haciendo gala de una simplicidad poco habitual, pero un espiritu discrininatorio sin igual, decidieron hace poco tiempo crear una terminal para los pobres, para los que compran sus billetes por internet o toman vuelos charters para salir de Paris.

Levantaron un galpon que bien podria pasar por una bodega de zapatos o una maquiladora del norte de Mexico, y lo instalaron a unos pasos de la estacion de trenes que te lleva al aeropuerto desde el centro de Paris, porque claro, aqui se llega en RER (tren de cercanias) y no en auto. Aqui, de hecho, casi no hay estacionamientos, lo que contrasta con las enormes superficies dispuestas en las otras terminales para que los viajeros dejen sus coches aparcados todo el tiempo que quieran.

A esta terminal se llega de a pie. Es la terminal para la gente que hace la fila, para aquellos que no tienen poder ni influencia alguna en las decisiones que determinan su entorno, para el que paga alquiler y anda en metro.

Este fue el punto de partida de un viaje de vacaciones que ire contando de a poco y con pausas, para saborear uno a uno los recuerdos que acuden a mi mente cansada de escritor trasnochado.

el viaje siempre es el mismo

2005-08-30T19:00:00.000+02:00

Aunque cambiemos de origen y destino, de ciudad o de planeta, de circunstancia, de estado de conciencia o de realidad, creo que el viaje siempre sera el mismo: viajamos hacia adentro, hacia nuestro interior, en busca de aquello que creemos no tener y que tanta falta nos hace.

Cuando era niño cayo en mis manos la historia de este perro de piratas, unico sobreviviente del naufragio de sus amos, quien queda errando y perdido en una isla del pacifico habitada por bestias salvajes y canivales, los que por cierto, no habian visto en su vida a un perro y tuvieron el buen gusto de no comerlo y dejarlo vivir sus propias aventuras.

Pues bien, en esta oportunidad, invito a todo aquel que lo desee, a viajar por islas de encanto, como un perro sin amo, como un vagabundo de alta mar, que no sabe ni donde esta ni hacia donde va, pero que sabe sobrevivir, con astucia, instinto y razon, a los peligros de la selva.

Una selva imaginaria y real al mismo tiempo, llena de dioses, humanos, animales y plantas por descubrir, seducir y conquistar. Porque las ganas de conocer y aprender no han disminuido en mi interior, porque aunque ya no soy un niño, sigo teniendo curiosidad por saber qué pasara a la pagina siguiente...

pero antes, quisiera mostar una pagina ya pasada, un blog fallido, hecho antes de salir de vacaciones, pero que al volver no supe como renovar, ya que olvidé todas las palabras claves, en fin, el intento fallido que quedo como un el cadaver de un hombre joven arrojado al mar es: http://doctorbellows.blogspot.com/

y bueno, eso es...